Insomniac

Isto hoje ta demais! Não consigo dormir e por isso decidi escrever mais um pouco.
O post anterior ja mereceu comentário indicativo da bela confusão que fiz ao escreve-lo, mas não mudo uma linha! Por vezes palavras podem ser só palavras e podem significar nada para muitos e significar muito para poucos. A coisa adensa-se e anteveem-se tempos complicados para esta ja de si confusa mente.
Vou ter de começar por pedir desculpa pela minha subjectividade no trato de certos assuntos hoje, parece-me que a mensagem é apenas dirigida ao cromo que a escreveu e certamente o único que a entende. Sendo assim não podia deixar de escrever um outro bloquinho de "pérolas" recheadas de nada para vos oferecer.
A mente é de facto um lugar maravilhoso para se estar. Não existem limites para o que podemos fazer ou inventar, a única censura possível é a nossa e os tabus não fazem sentido. Perco momentos infinitos a idealizar paisagens, teoremas, postulados, cores, formas, formas de vida, vida sem forma... Tudo isto surge já involuntariamente e com maior frequência a cada dia que passa. A sucessão de imagens, ideias e temas surgem em catadupa e sufocam qualquer tentativa de por ordem nesta "casa de loucos"! Quero deixar sair estas formas de expressão mas o tempo não chega. Para quando a invenção duma máquina de gravação de sonhos?
Já me foi dito várias vezes que o que penso, "estudo" ou até digo em voz alta é dum total desinteresse por parte de qualquer pessoa "normal", que não faz sentido ou que não há paciência para me ouvir. Algures no meu pseudo-blog, já me referi ao conceito de normalidade e da forma como é encarado, aqui renovo a minha indignação ao ser alvo de comentários menos próprios. Ora bolas! Se de facto sou louco, se de facto o que digo não faz sentido, se de facto sou chato demais para aturar, então eu sou o único que ainda não se apercebeu!!! Deixem-me com a minha loucura, com a expressividade pesada e destorcida de alguns dos meus "textos", leiam e odeiem, leiam e gostem, o importante é que exorciso o que por cá vai.
Duma forma geral, as pessoas de quem se diz escrever bem, são de facto personagens algo isolados na expressão da sua criatividade, o que faz do seu trabalho um testemunho único e limitado pela lingua, da fonte transbordante da sua mente. Eu não quero me comparar aos escritores e pintores que de facto amam aquilo que fazem e empenham-se na conquista de mais um estilo, fase ou história que lhes assombra o espirito. Quero apenas perguntar quantos de vocês foram encarados numa conversa (mesmo que informal) com a total imcompreensão dos receptores da vossa mensagem? Quantas vezes vos faltou palavras e acabaram por se remeter ao silêncio por não haver forma verbal de transmitir o que querem? Por quantos lugares passaram e ouviram ao longe a conversa de outros tentando encontrar no meio daquela banalidade toda uma chama que vos aquecesse o espirito na sua curiosidade ou inteligência? E quantas vezes se afastaram discretamente dum lugar ou grupo de pessoas porque são sempre alienados pelo teor e contexto? Já não se trata dum problema de adolescência e falta de capacidade de encaixe social, trata-se da insatisfação que se sente ao não conseguirmos nos exprimir como queremos ou não conseguirmos nos fazer entender. Se calhar é tudo muito simples e eu é que sou limitado e não consigo ir para além da postura de rebelde conformado que de tudo desdiz e reclama no papel, porque na vida real as coisas não são bem assim...

É um facto que hoje não estou lá muito bem. A vida tem a incrivel capacidade de nos lembrar o quão pequenos somos e que, apesar de tudo, não vamos ser maiores. Esta sensação é esmagadora de corpo e espírito e peço perdão pela negatividade.